Cambio de aires nórdicos

No es el día de la marmota, pero...Otra boda ha contado con mi presencia este fin de semana. Pero ha sido una boda internacional con lago de fondo (esto se pone interesante). Se casó un amigo mío del Erasmus y después de una infinita cadena de emails y coordenadas logramos juntarnos gente que venía de China, Albania, Gales, Llibertat street y Bruselas. Uff. Parece un chiste de aquellos de un francés, un inglés y un ruso van a...La boda, más bien tranquilita. Intentamos sabotear al dj, ya que ponía Bon Jovi (*!*!*"*IUI"G·U) y los alemanes lo bailaban en pareja, tipo polka rockera, pero no tuvimos éxito. Después de aguantar a Dj Vacíapistas decidimos inaugurar el lago con cisne incluido. Nos sacamos los disfraces de boda y nos zambullimos en el lago. Oh belleza, oh Adán y Eva, oh qué bello es vivir.
Nuestro amigo alemán nos dijo que había peces gigantes en el fondo y me cagué un poco, pero aquella estampa no podía contener un ápice de maldad. Si había peces gigantes, yo me abrazaría a ellos, en plan delfín y le invitaría a mi terraza a tomar unas copas. No problem.
La mejor escena fue vernos salir en tetas del lago, cual zombies arrastrados por el barro. Pero a mi el el rollo naturista no me lo sacan. Ni las carpas gigantes ni el kilo de barro que me llevé en los zapatos. Se cierra la temporada de bodas, pero animos a todos a inaugurar la de los lagos, porque son lo más.

Con M de modernidad

La jornada intensiva nos trae muchas alegrías al conjunto de mortales que vagamos por sillas y pasillos llenos de ordenadores. Ayer, sin más, fui a comprar por la tarde unas latas de anchoas y también visité la panadería. Había un enredado tumulto en la acera de enfrente, y como soy como los jubilados, que se meten en cualquier parte y nadie les dice nada, me metí en aquella sala postmoderna y bulliciosa, armada con mi barra de pan.
Me encontré a gente tatuada y mal vestida para la ocasión, todos con el gen de la inquietud en sus venas, con la mirada perdida de los hijos del fin de siècle y la incomprensión urbana. Ruido, pantallas con vídeos que sólo entienden tres expertos internacionales y dos locales que viven en Stanford y el Raval respectivamente y un título que pretendía ser sugerente (pink pony modo cínico): la metamorfosis de una palomita, con su texto explicativo correspondiente, que pretendía iluminar a los vacuos visitantes en busca de sexo y cervezas, encubiertos por el arte.
Salí a los 3 segundos. Y pensé: no. No, no, no me interesa. Ir a la frutería resulta más gratificante.

Secuestrada por el arte

Queridos champañeros,
Han sido semanas intensivas de apretar la cabeza contra el teclado, hasta tatuarme las teclas, con mucho cariño, eso sí. Ahora ya puedo abandonar este mundo más ligera, sólo me queda fabricar el hijo. Lo del árbol lo arreglé hace años, en el colegio, cuando plantamos entre todos un árbol para no sé qué. Bueno, Albacete connection va a dormir esta noche debajo de mi almohada. Ya no sé si es bueno, malo, si salvará vidas humanas o creará ataques de epilepsia, como el famoso caso de los Picachus en Japón.
El caso es que está vivo y nos va a dar muchas alegrías. Tiempo al tiempo. Celebrémoslo con mucho champán rosa y libaciones de todo tipo.
Como tema dos, citar un agradable paseo nocturno adornado con una frase lapidaria de mi amiga la desatada, habitual de este blog: Tengo muchos candidatos a los que llamar, pero todavía no tengo sus teléfonos. El paseo nocturno nos llevó hasta el teatro, donde nos sometimos a la gran orgía visual que es asistir a una función en el teatro al aire libre que se habilita en esta ciudad durante el verano. Todos los progres de gafa ancha te miran, pavoneándose en silencio del último estreno de su montaje experimental sobre Freud, o bien, humedecen sus partes íntimas en silencio, excitados ante la posibilidad de restregarte públicamente que tienen una gira apalabrada para ir al Kurdistán a leer sus poemas sobre el antibelicismo patrio.
Basta de pantomima, que nos aburre. Hoy no me responsabilizo de los contenidos de esta entrada. Si nos cierran el chiringuito, será por vuestra culpa!

Más amor, ¡que se acaba!

Mi ausencia, aplacada por la avalancha informativa diaria, ha sido debida al amor. Ajeno, por supuesto. Otra boda con cantos, empachos, protectores estomacales y griterío. Me senté en una misma mesa con 8 personajes de alta consanguineidad, con lo que esto implica. Lo más divertido es que mi primo es conductor de autobuses y me describió la psicología humana a través de su comportamiento sobre 8 ruedas: gente que deja paquetes con caca humana o peleas entre guiris y locales. Me pareció muy constructivo. Después de ingerir mi cuota anual de marisco, yo diría que más bien fue la dosis quinquenal, nos lanzamos a la pista de baile, peligrosamente entaconadas, mi abuela incluida. Creo que la parte del novio se quedó en shock cuando vio a nuestro clan femenino hacer el tren y bailar como si el mundo se fuera a acabar en 5 minutos, pero es lo que tiene. Las bodas familiares superan el término vergüenza y crean un extraño vínculo energético donde todo es posible.
Y todo pasa y todo llega en esta vida, y hálleme de nuevo aquí encadenada como Prometeo al teclado. Que alguien comente algo, porque esto parece la oficina de correos a la 1 y cuarto del mediodía, un lugar desolado y sin sangre. Apretad botones, vosotros que podéis.

Efecto resaca

Abandoné la ciudad por voluntad propia, clamando contra las esquinas ortogonales que me rodean a diario. Tren de emergencia rumbo a la playa. Misión cumplida. Llegamos a Cala Jóncols después de un rally que pensaba que tenía destino final en Montecarlo.
Cenamos bajo unas estupendas estrellas, haciendo la reflexión horas después de cara al mar, que esas mismas estrellas habían arropado a los dinosaurios celebrando la no noche de San Juan hace unos cuantos miles de años. Me pareció una gran idea. Hay secciones del decorado que se mantienen, aunque no seamos demasiado conscientes de ello.
Después, tentativa de bebidas alcoholicas y pista de baile en un improvisado chiringuito donde me puse los pies bien negros y deleité la vista con el look Ibiza de los pobladores del chiringuito. Es fantástico observar conductas festivas en individuos regados de alcohol. Todos participan en bailes de grupo, montan chirigotas, congas y al final, cuando los juanetes se declaran en huelga, se descalzan, para acabar haciéndose fotos en grupo que recuerdan la juventud perdida y enamoramientos pasajeros.
Al dia siguente baño purificante en un Mare Nostrum con pocos peces, porque estaban de resaca y estaban en sus casas tomando zumo de naranja para intentar remediar las secuelas de una noche llena de excesos. Es que cuando nos dan la mano, cogemos hasta el flequillo, será que andamos necesitados de jaleos y roces veraniegos.

Pirotecnias íntimas

Hoy, una de esas noches estelares del calendario, donde todos avanzamos hacia el cadalso de la diversión, me siento más bien inclinada hacia una pirotecnia íntima.
En un día como hoy, junto a otros de sobrado nombre y fama nacional, todo el mundo es más joven y más guapo, los pechos más turgentes, los niveles de líbido suben, como el deshielo global, las botellas se vacían con alegría y es un día socialmente aceptado para dar rienda suelta a nuestros micro deseos, ya sean de carne o pensamiento.
Me quedo con una frase estupenda de Vicente Ferrer: Siempre sale el sol.
No es oportunismo, es que lo vi ayer en la tele y me pareció el amor hecho hombre. Yo quiero uno así. Me portaré bien.

Aceptándonos

Ya que milagrosamente nos hemos desplazado hasta nuestros puestos de trabajo, respiremos hondo y aceptémoslo. El vienres pasado dijimos hasta el lunes, y aquí estamos de nuevo. Otro tema es el calentón mental que suele atormentarme los domingos tarde, cuando los biorritmos decrecen peligrosamente y te entra una nostalgia de ser expedicionario en el Ártico, mecenas en la Italia renacentista o simplemente mujer casada y sumisa que prepara gazpacho, para no tener que enfrentarse al lunes mortis, cuando tenemos que peinarnos el flequillo y correr hacia nuestras unidades de trabajo.
El golpe nostálgico de ayer fue doble. Fui a ver Parque Via, una peli mexicana en el cine Casablanca, MUY RECOMENDABLE. Me entró minuto a minuto en el plexo pulmonar, y ahí se quedó, ronroneando. Estéticamente impecable, cuerda, tierna, pum, una buena película, de la que no vas a tener ni una sola pista en toda la ciudad, porque solo el que la parió y cuatro amigotes más saben que vive oculta en un cine de barrio oculto en su calle.
Joyas necesarias para revisar los órganos y ver que somo profundamente humanos.
Feliz lunes, ya queda menos para algo que todos deseamos y pocos quieren nombrar.